Desenrolava com uma mão uma bala chinesa.
Uma bala que se tornara pedra no ar condicionado
e na leitura de uma segunda-feira improvisada.
A data do relógio era alguma data que não à da data.
E nos papos alheios “somos seres pluricelulares” ou “O bigode dele é preto?
Como está vestido? Cabeludo? Gordão?...”
Sozinhos no meio do barulho.
Sozinhos no meio dos livros.
A máquina de café poderia estar mais longe.
Assim os mendigos, do outro lado do vidro.
No meio de tudo há sinos.
Ainda tocam.
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Um comentário:
Adoro te ler.
Sempre me pergunto se é tudo o que tu escreves tu estás vivendo.
Só preciso ser chata e comentar que "mendigos" é um termo que me desagrada muito, pois as pessoas que vivem na rua e que por vezes pedem dinheiro se sentem ofendidas de assim serem chamadas.
Enfim, xaropices de natália.
(bala empedrada pelo ar-condicionado é uma coisa que só poderia sair da tua cabeça).
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